Efímera nº 1
poesías y cosas contemporáneas
Producida, compilada y diseñada por Estrellas de Cordel
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Mi agridulce
Suspirá el alba que mis pies duelen y no corras no huyas que yo dejé de hacerlo, porque aprendimos juntos, con el abrazo eterno, las frustraciones y los sueños. Que buenos dulces: frustraciones y sueños, vamos a salir adelante, justo cuando en la aguja marquemos “dejamos de correr” justo cuando la sonrisa vaga se deslice entre cicatrices y flores de primavera y allí estaremos junto a las estrellas consumiendo la brisa y regalando oxígeno. Suspirá y gritá si necesario es, este altar de incertidumbres deberían hacernos cerrar los ojos y sentir frio, calor, no importa que, solo el hecho de narrar historias que den placer. Contar la película más dulce seguramente lleve al dolor más amargo, ¿y no es la amargura tal vez el mejor dulce? Llantos inacabables dedico a la vida, la vida que me da flores en invierno y sequías en primavera, pero no relojes y pasos apurados, esos se los atribuyo a la muerte. Mirar hacia mi seria encontrarme mas muerta que viva, por eso esquivo este espejo y junto abrazos y esperanzas y me ato a mis sueños, porque mis sueños son vida, son el siguiente paso que va a tener ala de ángel, porque cuando acabe el casete la película se llevará todos los premios, y todos los llantos. ¡Qué lindo es llorar!
Elisa Pérez
maruuperez@hotmail.com
maruuperez@hotmail.com
* * *
Oportunidades no dispares
tapiales llenos de vidrios
vidrios no ventanas
alambrados llenos de tapiales
tapiales no patios
paredes llenas de calendarios
calendarios no graffitis
cielos llenos de nubes
nubes no colores
colores llenos de negro
negro no ventanas
vidrios llenos de resaca
resaca no sorpresas
humores llenos de garitas
garitas no intimidad
graffitis llenos de alambrados
alambrados no stencils
cuerpos llenos de pieles
pieles no tatuajes
tatuajes llenos de tinta china
tinta china no semejantes
disparidades llenas de impares
impares no paritarias
huésped lleno de motín
motín no parasitario
*3
intimidades llenas de higiene
higiene no casualidad
calendarios llenos de visitas
visitas no cielos
destinos llenos de pasillos
pasillos no calles
no te calles
¿todo por el orificio de una bala?
vidas llenas de orificios
orificios no puertas
sociedades llenas de puertas
puertas no abiertas
Nicolás Di Stéfano
* * *
Carta de amor
Querida Utopía:
Hoy te escribo en esta simple hoja virtual para decirte que no sos nada y sos todo. Ya sé que es una paradoja trillada y aburrida, que ni siquiera te interesa leer una carta tan aburrida y desconocida. Pero está dedicada para vos, porque pienso en vos, porque siento por vos, y porque también sé que no existo en ese mundo paralelo en el cual tu alma es libre y la mía vuela.
Hoy no soy nada más que una sombra que se esconde en cada grieta de nuestra pequeña existencia, en cada hueco que desaparece con la primer lluvia. E incluso sabiendo esto, puedo saber que voy a saborear hasta la última gota, la más amarga, con tal de sentirme vivo. Porque estar vivo no es respirar, sino saber que uno respira. Y ser feliz es disfrutar cada aliento.
Me quitás la respiración, el aliento, el cálido aire que desprende mi pecho. Y te quiero por eso, porque vos representás todo en el mundo que rige mi alma, pero dentro de esa existencia tu alma se aleja hasta donde el más poderoso de mis ángeles puede aventurarse a mirar. Mis ojos se queman ante la luz que sigo sin poder tocar, sin poder saborear, sin poder sentir. Serán sólo mis ojos los que te recuerden, porque el resto de mi cuerpo será devorado por el universo.
Adiós, Secreta Utopía, sé que mientras respires serás feliz, y mientras yo tenga aliento pensaré en la continuidad de tu ser. No es hasta que la muerte me separe, sino hasta que la mente lo depare.
Con Amor,
Aquel Que Desaparece
* * *
XXXX
De los versos de la muerte,
sòlo supo el ùltimo,
lo otro lo dejó pintado,
en la pared del patio.
Por eso no es,
continuamente el mismo,
se atorbellina en la personalidad,
la que estè en boga.
Y ahora escribe los dulces,
los amargos y los agrios,
el tiempo no lo traspasa,
no sabe cuando llegarà.
Juan T. - Lunaria de Javier
* * *
* * *
GOTA
Necesitaba abandonar
corrrompiendo los planes;
de sus padres inconcebibles;
de su mujer idealizada.
Su barba
fue libertad,
su ropa
un mal momento.
Apoyado en la libustrina
de su racionalidad,
creyò en dejar soñar
a su buendìa antes rutinario.
En el jardìn de su pecho
dio vuelta la tierra,
tirò su càscara
la regò con poder.
Un dìa de lluvia
abriò la ventana,
volò como gota,
hacia el horizonte.
Juan T. - Lunaria de Javier
* * *
Después de…
Después de tanto días
De tantas idas y venidas.
Después de eso puedo decir hoy,
Que no te extraño nada.
Y ni siquiera entiendo porque te quería.
Sinceramente creo que a veces nos enamoramos
del amor, de ese amor que tratamos de ver en el otro.
En vez de buscar y ser felices con ese amor que tenemos dentro.
Quizás porque yo, hoy soy feliz y veo las cosas de otra manera,
quizás porque encontré la paz. ¡Quizás!
Después de la tormenta , después de la inundación,
de las lagrimas saladas de dolor.
Hay un corazón enorme, sano y brillante
como el sol.
Después.
Después de todo hay amor.
Paulina Abigail Ríos
Del libro: El día que ella se olvido de el
(se puede encontrar en librerías La Campana , Giroloco o contactar a la poeta)
Mujeres de paja
Intento volver a escribir, a vivir, a morir, a actuar, a amar, después de haber estado encadena contra un muro por horas, días y años.
Salgo con un puñado de luz entre mis manos rojas, me acompañan millones de soles.
Decido comenzar a disparar en diferentes direcciones, como la multiplicación de células, llenas de osadía y de espíritu entusiasta, atacando contra el servilismo, contra las almas mediocres que encadenan a las almas libres.
Vuelven a mi las mujeres de paja, me hablan, me vuelven a invitar a su mundo, se comunican conmigo a través de sus rituales, las veo danzar, me invitan a bailar, a arrastrar los pies por la tierra, lo hago con alegría, y de a poco van borrándose, como se borra una vida, como se borra mi vida. Me distraigo unos segundos y entonces mi visión cambia y las veo prenderse fuego. Del fuego sale un toro decapitado que se acerca a mi, pero ya no tengo cuerpo, ni mente, solo tengo un espíritu, solo soy un dios blanco, solo soy un viejo en la montaña. Viene a mi el toro intensamente violento, quiere atacarme y lo enfrento, me quedo inmóvil frente a su rostro amarillo con betas negras alrededor de sus ojos, por alguna razón el también se detiene, se queda inmóvil observándome y me mira profundamente, pero yo ya no tengo rostro.
Solos, los dos, llenos de sueños. Le muestro mis manos rojas.
Después de todo empiezo a elegir.
Después de todo el había sido quien había cortado las cadenas, que entre ellas, estaba la mía.
Una voz me interrumpe, estoy segura que sale de la almohada, me dice "Sos lingüista", creo suponer que es una de las mujeres de paja, que viene a conversar en las noches conmigo.
Pero me equivoco, es el muchacho toro, que había perdido la vida por nuestra libertad. Lo habían decapitado después de dejar en libertad a miles de hombres por 1905 en Rusia.
Monilu
* * *
CUERPO
ASÍ ES QUE
SE DERRUMBA…
…COMO UN PÁJARO
ASÍ ENTRE DE FUEGO · AZELLEB AL ORTNEUCNE ·
Y EL RELOJ ASÍ ME DESPIERTO SIN RECONOCERME
QUE SUSURRAN EN EL ESPEJO DE UN CUERPO AJENO
EN MI CABEZA BUSCANDO ALMAS EN EL ESPECTRO LUNAR
ASÍ REGRESO (TANTO) SI ES DIA O
A LA TIERRA SIN SABER NOCHE AZUL…
MIRANDO SI ES UN
(sin ver) SUEÑO
(O NO)
LO QUE AÚN YACE DEBAJO
SODITAL DE NUESTROS ONÍRICOS
SORTO LUMINOSOS
ODNAHCUCSE ENTRE LA
OLVIDADOS CUERPOS LUZ DEL ALBA
